Uno, sacando los demonios para que no hagan ruido en mi cabeza.
Dos, ¿Qué vas a hacer mañana? Dicotomía patética a las tres de la mañana.
Tres, busco pasos perdidos entre mí sombra y su sombra…simplemente recuerdo.
Cuatro, son puntos cardinales y mí mano derecha se pelea con la izquierda.
Cinco, hay una mujer afuera a quien quiero gritarle.
Seis, ¿en qué piensas ahora? Un hombre y un camino.
Siete, debí abrazar mas tiempo a ese reloj de arena…tal vez la respuesta…no, ya no.
Ocho, no significa nada nadar contra corriente…esperare en la orilla.
Nueve, ya no existe un destino al que huyan mis suspiros.
Diez, tengo miedo de todo, retrocedo los años, tengo miedo de todo, tengo miedo de mi.
Once, respirar profundo a veces me marea…vivo en la nausea la mayor parte del tiempo.
Doce, ¿Qué vas a hacer tu sola? Golpearme hasta que ya no me quede sangre.
Trece, las anestesias nunca han sido buenas aconsejando al adicto a la morfina.
Catorce, ¿dije morfina?
Quince, si, no sé exacto que pasa, probablemente estoy anestesiada.
Dieciséis, un día saldré a caminar y encontraré entonces un destino, no el mío.
Diecisiete, odio la división en dos, dos hemisferios igual que dos mujeres en una misma sala.
Dieciocho, hace dos años, julio, entonces no sabía, su casa ardió en llamas después fuimos cenizas.
Diecinueve, ¿a qué sabe el olvido? Pregúntale al amnésico…si es que lo recuerda.
Veinte, de diferencias nunca aprendí gran cosa, confundo abismo con inmenso.
Veintiuno, colecciono postales y recuerdos, parece que no caben aquí adentro.
Veintidós, crecer, fue preciso…navegar es necesario, vivir no ¿o si?…arriesgarse, una falacia
Veintitrés, follándose a las mentes no se consigue mucho…hay pocas atractivas.
Veinticuatro, los dos de mí pasado en una fosa común, con espacio para otros, final feliz.
Veinticinco, uno mas uno nunca será dos, malas matemáticas del hombre.
Veintiséis, la soledad no es tan mala una vez que aprende a estar sola comienza a conversar.
Veintisiete, un rio que en silencio arrastra los cadáveres del tiempo.
Veintiocho, táctica y estrategia diecinueve de mayo en una hoja seca…hoy somos naturaleza muerta
Veintinueve, improductiva, olvidé que no olvido [suspiro] …cállate e intenta dormir.
La Cantatrice Chauve
